Paralogismo Natural

Lúcida lluvia.

2011-11-09T02:50:00.000-03:00

Sin embargo al salir al patio se dió cuenta que no estaba lloviendo y miró por la puerta entreabierta. Estaba ahí, parada en medio del patio preguntandose qué hubiera pasado si de verdad estuviera lloviendo; y preguntándose qué hubiera pasado si de verdad lo hubiera amado; y preguntándose qué hubiera pasado si de verdad lo hubiera apuntado a él con el arma; y preguntándose qué hubiera pasado si su familia estaba presente; y prreguntándose qué hubiera pasado si todas esas palabras se hubieran dicho en otro orden, en otro estado, en labios de otra persona, en otra casa, en otra vida.
Ella estaba ahí, parada en medio del patio preguntándose qué hubiera pasado. Ella estaba ahí, en medio del patio, en medio de la lluvia perforante. Ella estaba ahí, sosteniendo un arma, con un disparo en el estómago, los ojos perdidos y preguntándose.

...y un día, su cabeza dió un respiro a tanto pensar y él no lo soportó.

2011-04-30T15:18:00.001-03:00

Un tipo cabeza dura, que solo creía en lo que él creía. Un tipo al que los años le fueron dando el poder de la incredulidad y credulidad incesante; el vaivén de la vida misma. Un tipo por siempre políticamente incorrecto; mal entendido para mal por algunos, mal entendido para bien por otros, pero entendido por nadie. Gracias Sábato por ser, justamente, Sábato. Hasta siempre, espero tranquilo el día que podamos sentarnos a discutir ya no sobre el hombre y su contemporaneidad, sino de cómo eran las cosas después de todo; discutir sobre el "¿Y entonces qué?".

"Porque yo me puedo morir el jueves... Y digo el jueves porque el domingo la gente se va a Cariló, a Tortuguitas... (...) A mi no me van a enterrar en la Recoleta, (...) porque en la Recoleta sólo se muere gente de cierta categoría."

Parecen no estar.

2010-05-05T04:07:00.000-03:00

Es como si las palabras se negaran a salir. ¿Tendrán un por qué? No quiero que simplemente me dejen y se olviden de mi. Se escapan con todo lo que sabía metido en un bolso. No es justo, debería haberlas atado (por más inhumano o cruel que suene) y así, aunque sea de mala gana, estarían acá todavía.

Ariana y Melina.

2010-03-09T03:58:00.002-03:00

Todavía poder calmar el peor de los llantos de mi hermana de 5 años, que me abrace durmiéndose sobre mi pecho y tocándome los pies con sus pies chicos.
Que mi otra hermana me pida ayuda para decorar una carátula del mes de Marzo, dibujando juntos.

(Las cosas que pueden ponerme feliz, por más que el mundo se esté derrumbando bajo mis pies y desde la puerta al palier hacia afuera...)

Subtepass II

2010-01-19T00:12:00.000-03:00

Money, it's a gas.

Subtepass I

2009-11-26T15:53:00.001-03:00

Estas cosas pasan cuando me topo con un subtepass, un lápiz y acuarelas. Y después con el Photoshop.

Edad. (cita)

2009-09-13T00:24:00.004-03:00

¿Qué se puede hacer en ochenta años? Probablemente, empezar a darse cuenta de cómo habría que vivir y cuáles son las tres o cuatro cosas que valen la pena.
Un programa honesto requiere ochocientos años. Los primeros cien serían dedicados a los juegos propios de la edad, dirigidos por ayos de quinientos años; a los cuatrocientos años, terminada la educación superior, se podría hacer algo de provecho; el casamiento no debería hacerse antes de los quinientos; los últimos cien años de vida podrían dedicarse a la sabiduría.
Y al cabo de los ochocientos años quizá se empezase a saber cómo habría que vivir y cuáles son las tres o cuatro cosas que valen la pena.
Un programa honesto requiere ocho mil años.
Etcétera.

Ernesto Sábato ("Uno y el Universo")

La Espera

2009-07-17T02:35:00.004-03:00

Los vidrios empañados no reflejan. Eso lo exaspera por demás, vaya a saber uno por qué; no es tan vanidoso como para molestarse por eso. Pero lo que lo molesta es no poder ver hacia afuera, hacia la vereda por donde tendría que llegar.

Acomoda en el centro del plato la taza de café. Seca la cuchara, aunque seguramente la vuelva a usar porque el café va a seguir amargo. Dobla las bolsitas de azúcar en ínfimos cuadrados y los pone debajo del plato, que mueve la taza y la corre de su perfecto equilibrio.

Ya debería haber llegado, pero trata de no darse cuenta de eso, y seguir como si nada pasara.

Llama al mozo y le dice que le molesta el humo del cigarrillo. El mozo le explica que no puede hacer nada, ya que están en el sector de fumadores. Él lo acepta, fue su decisión, era mejor soportar el molesto y desagradable olor a tener que esperar a que se desocupe una mesa con mejor ubicación.

"¿Le habrá pasado algo?", "Seguro que hay mucho tránsito, o se le pasó uno de los colectivos". Pero él sabe que ella vive a no más de quince cuadras del bar y que no le molestaría caminar. Se rehusa a pensar en la inasistencia. Debe haberle sucedido algo; no, tiene que haberle sucedidoalgo. Es mejor llamarla. Pide permiso para usar el teléfono del bar y de su bolsillo trasero saca un papel maltratado que se mezcla con su pañuelo de tela, que contrario al papel, estaba perfectamente planchado y doblado. No atiende nadie, y si no atiende nadie ya debe haber salido de su casa... Es mejor esperar.

"¿La habrá manoseado el mozo? No tiene mucha pinta de limpio". Se vé tan dulce y él con tanta hambre. Además, el sabor de la medialuna contrarrestaría con el del amarguísimo café, ese que todavía no podía endulzar. Pero, hace cuánto que estaría en el mostrador; ayer quizás, o incluso dos días antes. Uno nunca sabe.

Le molesta que el mantel le llegue hasta las rodillas y lo haga sentir como si tuviera un cachorro sobre sus piernas. No le gusta esa idea.

"Tal vez tuvo una urgencia en su trabajo...". Pero sabe que esa idea es ridícula, ya que trabaja como una modesta secretaria para uno de esos tipos que tuvieron suerte en la vida y que además nacieron sin pudor ni conciencia.

El mozo le avisa que se desocupó una mesa bastante lejos del sector de fumadores y le pregunta si le interesa, a lo que él le responde que no, que prefiere quedarse junto a la ventana. Quiere saber con anticipación si ella iba a entrar al bar para sentarse aunque sea a hablar del horrible clima que había afuera. Pero, ¿Qué iba a ver si el vidrio está empañado? Él parece no darse cuenta de esto, para él el vidrio le muestra a la perfección la vereda, la calle y los autos, pero ni rastro de persona alguna.

Mira las migas sobrantes y se cuestiona sobre por qué comió esa medialuna. Ya se vé venir la terrible indisgestión y se empieza a poner más molesto que de costumbre. ¿Para qué lo hizo? ¿Tanto la necesitaba?

El malestar lo tiene harto. Se para y le deja dicho al mozo que si alguien llegara a preguntar por él que le entregue esa nota que había escrito hace un momento en una de las servilletas del lugar.

Decidió darse cuenta por fin que Clara, como todas las demás personas que lo rodean, había optado por alejarse de él, que presentía todo el mal que sobre ella se avalanzaría si se llegaban a relacionar. No valía la pena seguir esperando. Ni a ella, ni a nadie.

Un rato después, una mujer alta, con el pelo algo alborotado, un tapado recatado y una cara bien maquillada que pedía disculpas por anticipado entra al bar. Se dirije al único mozo que atendía a esa hora, un hombre bonachón y con olor a cigarrillo en la ropa, y le pregunta por un tal Carlos y le describe su apariencia. "No muy alto, bien arreglado, algo torpe y nervioso" dice nada más y el mozo le explica que el tal Carlos se había retirado hace unos momentos y le señala la mesa, todavía sin levantar, donde éste estaba sentado. Clara observa la mesa; un rígido café espeso y frío se posa en el centro de la mesa, con doce o trece sobres de azúcar a su alrededor. Le pregunta al hombre bonachón si le había dejado algo, y el mozo le entrega una servilleta escrita.

"No hace falta si quiera que hablemos, aunque si recibes esto es que algún día llegaste. Pero no importa, tendrías que haberlo hecho hace ya tiempo. No hay vuelta atrás, adiós."

¿Por qué? ¿Por qué tan brusco, tan frío? Si ella no hubiera decidido ponerse tacos y así poder ir caminando entre los charcos hasta el bar, en vez de esperar un taxi que nunca llegaría.

Segundos después de terminar de leer las palabras de Carlos, vé cómo la taza se agrieta y rompe en un instante, derramando el café por toda la mesa y tiñendo de negro el largo mantel, roto del lado de la silla, a la altura de donde estarían las rodillas de una persona sentada. Clara rompe en llanto y sale corriendo del bar de Perú y Carlos Calvo.

Carlos era conciente de la reacción de Clara, de hecho fue lo último que pasó por su cabeza, pero ¿Cúanto tardaría ella en olvidarlo? O tal vez ya lo habría hecho; ayer quizás, o incluso dos días antes. Uno nunca sabe.

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Fecha: 17 de julio de 2009.
Autor: J. Fabricio Pereyra

¿Padre? ¿Qué es eso?

2009-07-08T03:16:00.005-03:00

"I am my father's son
'Cause he's a phantom, a mystery and that leaves me nothing."

¿Cuántas veces no nos sentimos identificados con alguna canción? Es sólo encajar la letra en un fragmento de nuestra vida y tomarla como parte de una biografía inconclusa. O no tanto.
Decenas, Cientos de letras podría elegir para describir fragmentos de mi vida, así como todos podrían; pero sin embargo, siento que esa frase es la mano que moldeó el barro del que estoy hecho. Esa frase hizo todo lo bueno y malo en mí. No sé si trabajó para bien o para mal, pero me afectó desde antes de nacer.

Los que me conocen sabrán que no hablo de mi padre de corazón, del padre de mis hermanas; sino de mi padre biológico.

Catalogarlo de 'Fantasma' es ser demasiado bueno.

punto.

De Mariposas y Polillas (Carta para Maite)

2009-06-18T20:41:00.004-03:00

"No eres la misma. Dime si es que acaso no sientes más las mariposas que reposaban en tu pelo tratando de cautivarte. ¿Por qué no quedan días en que podamos recorrer el viento sin tener que escapar escondiéndonos de los escarabajos?
De repente las luciérnagas en tus ojos, como intentando describir su exilio, brillaron intensamente para apagarse y confundirse entre los insectos comunes, los sin gracia.
De todo esto, como producto de un proceso melancólico y cuasi irreversible, tus palabras (sin ser pensadas) pasaron por alto mi reclamo y dieron vueltas a mi alrededor, para terminar alojadas por siempre en mi inconciente conciencia. Hubiera deseado que me dejes preguntar por las libélulas cromáticas que solían anticipar las tormentas heladas de junio. Esas tormentas donde tu ego luchaba contra todo, hasta que solo quedaba mi cuerpo desnudo para desquitarse y golpear, hasta que sus nudillos cedieran.
Nunca lo supuse, no hubo tormenta previa, ni siquiera una ventizca.
No quedaba nada por decir, pero los sentimientos, los recuerdos y las vivencias llevaban a cabo una guerra inmutable y perpetua; pero lo que más perturbaba era el silencio, ese silencio que escarvaba como una experimentada lombriz en la oscura tierra de mis deseos, agrandando la fosa de la locura.
El agobio abundaba, el recelo reemplazó a la angustia y a la tristeza. El control no estaba jugando a favor de nadie y ciertamente no me importaba. Las larvas cegaron mis ojos y las polillas, como en un macabro vuelo nocturno, guiaron mi brazo por el mal camino con la fuerza del agobio, el recelo, la angustia y la tristeza, con la fuerza de las tormentas heladas de junio.
Las libélulas devoraron a las mariposas en la cómplice noche ocacionada por los sin gracia. Los escarabajos luchan con mis lombrices sin tregua. Las larvas te zozobran y las polillas me rondan sin cesar."

- Carta anónima, hallada sobre el pecho del cadáver de la joven, presuntamente escrita por su pareja, la cual se encontraba yacente al lado de ésta. El cuerpo masculino presenta un estado de descomposición menor que el del femenino (de 3 a 4 días menos) y no presenta heridas físicas perceptibles.

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Fecha: 02 de junio de 2009.
Autor: J. Fabricio Pereyra

Esto NO está olvidado.

2009-04-24T00:40:00.004-03:00

Pero mi creatividad parece que si.

punto.

Bucéfalo

2009-01-21T03:52:00.004-02:00

Anda caballo, galopa. Ve, trota caballo de Andaluz. Tú que puedes, échate a andar.
No me necesites, no me mires, yo no estaré más para estorbarte.
Mucho fue el tiempo que por mis caprichos no pudiste salir. Dentro de mis sueños vivías y en mi inconciente te regocijabas. Tenías miedo de lastimarme, temías por mí y por las estructuras que empezaba a forjar. Pero he decidido no ser egoísta y dejarte ir. No mirés atrás, ni quieras adelantarte a tus patas. No precisas del pasado para ser feliz y no precisas del futuro para ser feliz.

Siempre tendrás diecisiete, nunca crecerás. Por eso has de aprovechar lo que yo no pude, e irás solo por detrás del viento, sin importarte las cenizas que dejan tu andar ni los zurcos en los caminos de empedrado, mirarás al frente siguiendo el sol rosado y el negro cielo. ¿Y qué importa si es negro? A ti no te importará jamás, pues sabes cómo cambiarlo.
Sin un destino fijo, pones a prueba cada una de tus exquisitas habilidades sensoriales, que perciben la brisa otoñal de los campos despeinando tus patas que se fortalecen en la huída. Perciben el crujir de la paja al pisarla y el eléctrico color del crepúsculo. Las auroras renacerán más tarde, esculpiendo montañas y dando fulgor a algún solitario lago.

Por fin partes mi viejo amigo. Chronos no te intimida, pero no descansas. Al vivo relinche que suena inmortal en una noche nublada, cruzas una ciudad con huesos que saludan e invitan a rellenar sus sacos de irrealidad, padres sin hijos suplicando naturalidad, rodillas que arrastran cuerpos hacia templos repletos de dolor y trajes llenos de bolsillos, sin pañuelos y sin rastros de emociones. Al vivo relinche escapas; no necesitas de eso para ser feliz, no es tu lugar.
Los sucios parques te despiden llenos de lágrimas en sus árboles, y los hospitales esperan no volver a encontrarte. No hay tiempo, ni lugar en tu mente para escapatorias efímeras, que tarde o temprano desgarrarán tus músculos. Y desaparece tu figura entre el fuego que incendia el aire, y la amargura que de mi se desprende.

Decidiste ser parte de la naturaleza y no te culpo. Hoy no te preocupes por mí, he elegido quedarme... Pero tan solo te pido que no me olvides; así algun día, cuando estés cansado y necesites compañía, vendrás por mí y juntos correremos hacia el mar.

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Fecha: 21 de Enero de 2009.
Autor: J. Fabricio Pereyra

Introducción, Nudo y Desenlace

2009-01-13T00:31:00.010-02:00

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Es lo que ya tengo en mi cabeza y detallado mediante garabatos en un cuaderno. Hoy me puse a trabajar en serio en este pequeño pero ambicioso proyecto en mi corta carrera de escritor amateur.
Recién estoy detallando la introducción y no puedo parar de aregarle y quitarle cosas, y aún así no está quedando como todo lo mío... le faltan innumerables cosas, pero va creciendo.

Y tan solo una imagen tengo segura.

Bienvenidos a la novela, bienvenidos a mi ambición.

punto.

Fragata Crecimiento

2008-12-16T23:55:00.004-02:00

Intentó crecer... de golpe cortar la cuerda.
Decidió que su barco debía zarpar.
No supo calibrar los compaces.
Y la flota lo abandonó a medio andar.

Al menos la explicación,
no será tan resignante
como lo fue la excusa...
Para salir por un instante.

Esa idea de solucionar
la falta de luz y claridad
se desgastó entre tus manos.
Cubiertas de cera.

Tan solo debía inclinar
sus planos para ver
la marea adulta al frente.
Su amada atada en proa.

Al menos la explicación,
será tan amigable.
Mirando tardes pasar...
Para salir por un instante.

Al menos la explicación,
no será tan resignante.
Al menos la explicación,
será más amigable.

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Fecha: 16 de Diciembre de 2008.
Autor: J. Fabricio Pereyra

Jazmines

2008-12-16T02:11:00.006-02:00

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Si ella quisiera, podría ver cuántos reflejos da ese espejo.
En un parpadear, ella podría saber la cantidad exacta de golondrinas sobre ese árbol.
Ella es tan poderosa. Pero prefiere seguir dormida.
Duerme y no quiere despertar.
Sueña con la prosperidad. Sueña con nosotros; y sueña con ellos en llamas.
Sueña con portafolios rosados repletos de jazmines.
Sueña con escritorios llenos de poemas y palmas rojas.
Sueña con dedos largos sin un solo anillo y muñecas sin cadenas.

¿Quién sos? ¿Quién sos?

Decime, contame, decime de verdad quién sos.

Yo prefiero padecer de insomnio en este mundo, y no soñar un mundo perfecto. Siento acercarse el olor a Jazmín.

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Fecha: 16 de Diciembre de 2008.
Autor: J. Fabricio Pereyra

Volando, mirando...

2008-12-08T03:22:00.007-02:00

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Su madre todavía no llegó. La adrenalina, el miedo y la ansiedad le dan el impulso final y decisivo que le faltaba para hacerlo. Aprovechó la habitual soledad de los martes, cuando su madre iba a hacerse controles semanales para ver el avance de su enfermedad.

No dudó de nuevo. Ella siempre quizo volar. Volar y explorar por los aires la inmensidad de la tierra (aunque ésta nunca llegaba a compararse con la de su imaginación y sus sueños).

Desde arriba puede ver la elegancia con la que los pétalos, que son elevados por alguna ráfaga, dibujan su trayecto en el cielo. Puede ver la dulzura con la que los pájaros marchan taciturnos a sus nidos. Puede ver las majestuosas y frondosas copas de los pocos árboles que cercan las manzanas. Se enamora perdidamente de ese mundo perfectamente natural. De ese mundo que siempre le costó ver.
Se enamora del canto. Se enamora del polen. Se enamora del brillo, de la brisa, de la flor, se enamora del árbol. Se enamora del verde, del amarillo, del rojo, del naranja. Se enamora del gato, del perro. Se enamora de una posible figura que pudo haber sido ella, entre todos sus amores.
No quiere volar más, quiere bajar y enamorarse también del pasto, de las raíces, de las huellas. Ya no puede dejar de volar.

Vuela, corre volando.
Desde arriba puede ver el desprecio con el que las masas se comunican. Puede ver la codicia, el hambre de poder. Puede ver también el otro hambre, el que duele. Puede ver la impunidad del hombre moderno. Puede ver la hipocrecía para con sus pares. Puede ver el desencanto artificial para con lo natural. Se enfurece perdidamente con ese mundo enteramente artificial y gris que tan acostumbrada estaba a ver. Se enfurece con el medio. Se enfurece con todo y todos.
Vuela, corre volando; y apura su paso. Desfragmentando el aire a su paso, dejando una estela de difusos tonos, llenos de dolor y culpa. Nunca se va a perdonar dejarla luchar sola con su enfermedad.

Majestuosas las frondosas copas de los árboles que esperan su llegada estáticas.
Ella quiere enamorarse del hombre también, quiere tener el poder de perdonar. Quiere poder volar sobre ellos y olvidarse de recordar. Quiere ser inmune a sentimientos como todos, quiere poder ser humo de ciudad; pero ella no puede. Quiere y no puede. No se lo permite. No encuentra otra alternativa. Pero se siente peor que todos ellos. Las lágrimas que van quedando en su trayecto se funden con el aire espeso de las alturas no tan elevadas.

Decide, por casi única vez decide, dejar de pensar. Dejar de sentir, de amar, de odiar, dejar de oler, oir. Dejar de sangrar y dejar que todo siga. Pone su mente en blanco. En blanco y contra el piso. Ahora es polen, es parte del cosmos, del infinito, del medio.

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Fecha: 8 de Diciembre de 2008.
Autor: J. Fabricio Pereyra

Apagá la tele... (y leé un libro)

2008-12-02T01:03:00.010-02:00

Hoy me llaman para cenar y en Telefé estaba 'la diva de la televisión argentina'. El programa de Susana Giménez.
Presté atención porque, por más raro que parezca, no estaba llamando a ninguna afortunada señora para cambiarle la vida y ofrecerle un poco de Felicidad Efímera (que si a alguien le sobró un poco al final del pote, estaría muy bueno que lo reparta), no había gritos eufóricos ni tampoco estaba poniendo a prueba la inteligencia, o mejor dicho, el conocimiento de nadie a cambio de dinero. Me llamó la atención de que estaba en una actividad conocida por mi que supo atraparme por mucho tiempo en los recreos de tercer año: estaba disputando una ¿interesante? partida de Truco con 'el negro Gonzáles Oro'.
Como mi lugar en la mesa me ofrecía la caja boba casi inmediatamente en frente y ese juego es mi preferido en lo que a las cartas refiere, me dispuse a verlo.

Durante la partida reinaron las caras, las sorpresas, etc. El tiempo del programa se acababa, el invitado estaba a un punto de ganar y todavía quedaban otras cosas por hacer. Para apurar las cosas, la conductora decide, antes de ver sus cartas y echando toda su suerte a la próxima mano ciega, 'cantar' Falta Envido y Truco. El invitado mira sus cartas y acepta ambas. Un par de malentendidos y no se entienden entre ellos para saber quién y qué cosa debía cantar. La conductora mira sus cartas y dice 'y... nada, el doce' y le da la victoria a su invitado.

Hasta ahí todo marchaba bien, un sano partido de truco en televisión con una señora a la que uno no le ve mucha cara de timbera. Hasta que me entero que habían apostado algo, cosa común de estos juegos. La señora Gimenez saluda al señor González y se dispone a pagar la apuesta. Deja sobre la mesa de juego seis (si no conté mal) billetes con la cara de Julio Argentino Roca que se desprendían de un fajo de otros iguales.

Seiscientos pesos librados al azar. Seiscientos pesos que pasaron de manos de una persona a otra como si ambas tratasen con monedas de diez centavos. Fui conciente en el momento de que es un monto casi insignificante para ambos, y que eso día día en nuestro país pasa pero con cifras con más de cuatro ceros más. Pero también al instante me dí cuenta de que en un juego de cartas se definió el destino del sueldo de un obrero promedio, de algún repositor cualquiera; se jugaba con el sueldo de una persona de clase baja, que cada vez que recibe esa cantidad de dinero piensa en cómo hacer para estirarlo hasta fin de mes, en cómo hacer para alimentar, vestir, comprar remedios y juguetes a sus hijos con ese bajo capital pero que con tanto esfuerzo se ganó. Pensé en su desolación al ver lo poco que consigue y lo mucho que significa y en cuanto se debe estar cuestionando el no poder ofrecer un mejor presente a su familia; mientras miraba como estos personajes que se encuantran en medios masivos de comunicación se pasaban esos billetes como si fueran porotos o un simple cambio (que para ellos lo es).

Sé que no es nada nuevo, pero reciente o ya residente, sigue siendo igual de indignante. No logro entender como gente con tanto poder de llegada a casi todo el país, con tanta influencia y que tiene acceso a medios masivos de comunicación exponen esos ejemplos vulgares ante millones y millones de personas, y después dormir tranquilos en algúna casa en algún barrio privado... lejos de barrios carenciados, villas de emergencia y chicos con hambre.

¿¡Qué nos pasa que no somos capaces de poder pensar por nosotros mismos y elegir lo mejor para nuestro espíritu, para nuestra moral, para nuestra fuerza en la unidad para pujar como sociedad!?

¿¡Qué nos pasa que consumimos toda esa porquería que se televisa y nos hace esclavos de su entretenimiento!?

¿Hace falta tanta demostración de soberbia, desinterés, vulgaridad y egoísmo de parte de las personas más famosas del país para ponernos a reflexionar sobre qué vemos y qué no debemos ver?

Estamos en una sociedad ciega, inculta, estúpida, consumista, conformista que se divierte con pan y circo... pero esta sociedad, cuando quiera (y solo cuando lo quiera) está dispuesta a pensar y elegir lo mejor para ella.
Pero no es cuestión de sentarse a esperar el cambio. Sé que esto se dijo mil veces, y mil veces solo fue entendido por la minoría, seguido por unos pocos y llevado a cabo por dos o tres. Pero si lo hacemos mil veces más, tendremos dos mil o tres mil más que pueden sacar adelante a esta sociedad carente de motor.

Solo necesitamos un motor, un incentivo, algo que nos ayude a avanzar y ver lo capaces que somos.

punto.

21 de noviembre de 2008

2008-11-23T00:32:00.019-02:00

Situación: merienda con mi hermana (7 años) el día de cumpleaños de mamá.

Ariana: - ¿Te sacaste un diez o algo así?
Fabricio (algo molesto): - No...
Ariana: - ¿Y entonces por qué estás tan feliz?
Fabricio: - ¿Yo feliz...? ¿Por qué lo decís?
Ariana: - Cuando mamá llegó la abrazaste y te reías...
Fabricio: - Ah, pero porque es su cumpleaños.
Ariana: - ...vos nunca te reís, no sos feliz siempre.

Fabricio abandona la conversación, pierde su mirada, reflexiona, su hermana lo mira. Segundos después retoman la merienda normalmente.

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Como me gustaría que fuera un cuento.

Ellos...

2008-11-18T01:32:00.004-02:00

Juegan a ser héroes, héroes magnánimos y anónimos que con facilidad exterminan el mal, la desdicha, la tristeza, la infelicidad y la angustia para sembrar y cosechar la felicidad en el resto de las personas, que disfrutan de ellos sin notar sus maravillas. Brindan utopías constantes e intermitentes. Ególatras los que piensen que no los necesitan.

Sus miradas a través de esos personajes ficticios que todos deseamos sean reales son más adultas, maduras, concretas y simples que las de cualquiera del resto... pero irreal y tristemente inútil en un mundo dominado por nosotros, los abominables enemigos insensibles que viven sin preocuparse por su legado o el de ellos. Es entonces cuando el superhéroe no pueda soportar más las crueldades y las injusticias, la realidad, se marchará para transformarse en abogado, contador, programador, ingeniero o empresario.

Puros, inocentes, intactos... seres casi irreales en su felicidad de fantasía eterna que se ve interrumpida por ínfimos momentos en que se les demanda el aprendizaje y cumplimiento de las reglas y normas convencionales de un mundo gris hecho por supervillanos acaparadores y egoístas, que intentan autoreflejarse en ellos. Es el acto de perversidad y crueldad más espantoso que pueda existir el corromper su incomprensible dicha. ¿Qué más atroz que destrozar su bienestar infinito para convertirlos en uno de nosotros? ¿Qué más monstruoso que achicar su gran espíritu brillante hasta ser uno más?

¡Oh, pobres de las flores primaverales y de las hojas caídas del otoño que no disfrutarán nunca más su jugueteo sin fin!
¡Oh, pobres de las vidrieras que no serán admiradas nuevamente por ellos, sino demolidas por sus empresas!
¿Y qué será de los cuentos con tan esperados y predecibles finales felices? ¿Y de las coloridas hamacas y gigantes toboganes? Ahora solo pasean al viento que hábilmente se abre espacio entre los edificios para llegar a sus oxidados asientos e hinchadas maderas.

Sólo pido una cosa al que pueda terminar de leer esta pequeña reflexión... sean héroes y derroten a sus propios villanos. Sean héroes. Sean niños eternos.

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Fecha: 18 de Noviembre de 2008.
Autor: J. Fabricio Pereyra

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Ausencia

2008-10-28T02:05:00.008-02:00

Incómodo, inquieto, lleno de dudas. Piensa. Piensa. Llega. Formula. Desiste. Mira, observa. Colores, formas. Elegantes formas. Adornos. Espectros, fotos. Fotos. Miradas congeladas, viejas, llenas de polvo. Gira. Se impacienta. Se incorpora. Se levanta. Camina. Camina preocupado. Agua. Tiene sed, necesita agua. Más agua. Los nervios dan sed. Gira. Gira hacia el otro lado. No está.
Sí, ahí está. No.
Vuelve, camina. Mira, observa. Texturas. Polvo. Libros. Libros dejados de lado. Libros vírgenes. Libros no, adornos de repisa. Piensa en los autores. Se frustra. Ira. Impotencia. Llora. Más.
Toma asiento. Mira sus manos. Lagrimea. Lagrimea sobre ellas, sobre sus arrugas. Mira, toca, piensa. Piensa. Desiste. Teléfono. Esperanza... Equivocado.
Frustración de nuevo.
Seca sus lágrimas. Gato. Caricias, juegos, maullidos. Miau, Miau. Felicidad pasajera. Recuerdos. Ausencias. La ausencia. No está. No está pero él si. Extraña. Se arrepiente. Llora. Llora polvo. Llora texturas. Llora el presente. El presente de las cosas que vivieron su pasado. Sonríe. Sonríe y llora. La ausencia, su ausencia. No está.
Lo acepta. Lo maldice. Está cansado. Es tarde. No tiene sueño, pero es tarde.
Acomoda las hojas. Sus hojas. Limpia la máquina de escribir. Lapicera. Escribe a mano. Ahí está! Gira. Sí, ahí está. Sonríe. Se apura. Camina. Dormitorio. Ropa. Traje. Traje de boda. No tiene sueño. Pastilla. Pastilla. Pastilla. Cama. Sonríe. Sonríe cómodo, quieto, sin dudas. Sonríe.

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Fecha: 28 de Octubre de 2008.
Autor: J. Fabricio Pereyra

Madre tenía razón...

2008-10-23T23:49:00.009-02:00

- Quién sos?- Repetí acurrucado desde el rincón que tantas veces me vió llorar.
- Un extraño del que oíste siempre, pero que ves por primera vez y nunca lo volverás a hacer.- Respondió sin incomodarse.
- Ya veo... entonces, ¿es hora?- Murmuré.
No respondió.
- Te lo suplico, por favor, no... todavía no. Aún tengo muchas cosas que hacer...- Imploré.
- Nadie trasciende más allá de esta vida.- Dijo fríamente.
- Pero, tengo mucha gente por quien vivir, muchos sentimientos por disfrutar, muchos amigos por hacer, muchas cosas que escribir,
alguien a quien amar y alguien a quién educar...-
- Y una vida por terminar.- Sentenció.
Un triste silencio inundó el lugar, dando solo lugar al ruido de una sola lágrima nacer, ese ruido que puede ser tan amargo como la malta o tan intenso como el fuego.
- Después de todo, nadie completa sus sueños, nadie se desvive, nadie disfruta... en fin, nadie hace nada; pero todos quieren todo.- Recalcó.
El mismo silencio que antes, pero esta vez sin lágrimas.
Simplemente no entendía como alguien puede ser tan frívolo. Mientras recordaba
los hermosos momentos llenos de interminable felicidad al mismo tiempo que disfrutaba los últimos minutos, el silencio se vé interrumpido por el ruido de un encendedor.
Prendió un cigarrillo, se sentó en frente mío y se lo quedó mirando con la mente totalmente abstracta, alienado pero conciente del rededor, lo miraba como si alguien de repente le hubiera dicho que de ese cigarrillo dependía la humanidad entera, en él estaba fumarlo o no.
Decidido, dió una pitada profunda, aspera, larga y sin remordimiento. Creo que la comparación no era la indicada para el momento.

Todavía no sé si sintió pena, tristeza o simplemente amistad hacia mi, pero me miró, y me ofreció del hilo del mundo. Entonces lo
miré a los ojos por primera vez. Una tonalidad no muy común: grises con pequeños detalles amarillos. Sus facciones eran mucho menos pronunciadas de lo que esperaba, siempre lo había creado como un anciano, o directamente como un simple manojo de huesos. No sé por qué la gente lo concibe así, tal vez piensan que de esa manera lo reconocerían si lo vieran por la calle; pero sería imposible, su imagen era la de ese 'amigo de un amigo' que nos cae de maravillas y con el que enseguida queremos entablar amistad. No emanaba ni una gota de maldad, algo totalmente inpensado.
- ¿Querés o no?- Insistió.
- Eh... no gracias, no fumo.- Le dije mientras le hacía un gesto de negación con la mano completa, mientras trataba de desprender mi mirada de él.
Miré al piso y esperé. No sé a qué, pero esperé. Ninguno de los dos sabía que pasaba por la cabeza del otro, pero esperé.
- Quedate tranquilo.- Dijo mientras me palmeaba el hombro y exhalaba el humo por la nariz. Su sonrisa se tornó agradable, cálida.
- Se vé que no pasaste por esto.- Contesté tratando de ponerle humor al asunto; Todavía no sé si es mi altar o mi cruz, pero siempre trato de poner esa pizca de humor, que bien o mal levanta los ánimos.
Me miró y lanzó una pequeña sonrisa, pero sin emitir sonido.
- Quedate tranquilo que todavía no es tiempo.- Dijo mientras miraba de la misma manera que la vez anterior al cigarrillo.
- Pero... y entonces, qué hacés acá?- Le pregunté totalmente confundido. Era una de las pocas respuestas que esperaba.
- Vine a charlar. De este lado la mayoría teme al verme. Y del otro nadie me aprecia, solo me respetan y hablan de mi a mis espaldas... aunque es lo
mínimo que puedo esperar después de apartarlos de todo.-
- ¿Y quién te dijo que yo no te tengo miedo?¿Quién te dijo que soy diferente?-
- Nadie, fuiste el resultado del azar.-
- Ya me estaba sintiendo importante.-
- No te quiero subir el ego, hace mal.-
- Eso es lo de menos...-

No entendía nada de lo sucedido, pero me sentía realmente cómodo, como si estuviera en una charla de mediodía con mamá, o en una charla arriba de la moto con mi papá. Me había olvidado de todo.
De repente comenzó a silbar una canción muy familiar a cualquier oído. Supongo que el tampoco llevaba la situación con claridad, no es algo familiar.

- ¿Realmente te paresco una persona interesante? Llevamos ya varios minutos acá y no pasó nada.- Acoté interrumpiéndo su silbido y mirando el piso.
- ¿Y por qué tiene que pasar algo?-
Fue una de las frases más acertadas que llevo escuchadas.
Hablamos toda la tarde y parte de la noche sobre mi vida, mi familia, mis amores imposibles y sobre lo injusto que es todo (aunque esto último siempre recibía negativas de su parte, después de todo nada es injusto; simplemente tiene otra raiz u otra razón de ser, toda acción tiene su reacción, ¿no?).
Le pregunté sobre sus raíces, su infancia, sus padres, sus enemigos mortales e inmortales, sobre el bien y el mal (después de todo, es un punto neutro), sobre qué absurdo concepto está basado el universo y su historia, hasta llegamos a hablar de un dios.

Iba todo muy bien, demasiado bien, tanto que no daba lugar a la sospecha. Hasta que del bolsillo derecho del jean jala una cadena que moría en un hermoso reloj. Exhaló un suspiro que desdibujó la sonrisa de mi cara.

- Suficiente despeje por hoy.-
- ¿Te volveré a ver, no?-
- No creo, pero todavía no te despidas, nos queda el último paseo en tren.-
- Pero, dijiste que todavía no era hora.¡DIJISTE QUE TODAVÍA NO!- Me exasperé a tal punto de gritarle en la cara.
- "No confíes en extraños."- Dijo mientras me daba la espalda; mientras las paredes agobiadas se desgastaban; mientras los colores perdían su lucidez; mientras el mundo perdía su encanto.

Agache la cabeza, suspiré, derramé la última lágrima... tan amarga como la malta y tan intensa como el fuego y me resigné a acompañarlo.
Madre tenía razón.

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Fecha aproximada: Diciembre 2007.
Autor: J. Fabricio Pereyra

Pertenecer y no perecer (cont.)

2008-10-18T02:04:00.010-03:00

Dado a los malentendidos y a las diferentes interpretaciones de esta entrada, voy a tratar de darme a entender un poco mejor y aclarar las ideas.

Lo principal que quiero remarcar es que no tengo ninguna postura política ni a-política, resumiendo, no tengo interés de una anarquía. Unos días después de escribir ese ¿artículo?... esa entrada, terminé con el último capítulo de Hombres Y Engranajes, donde el señor Sábato explica mejor algo de lo que yo quise (pobremente se vé) decir.

Si no somos destruidos por las fuerzas atómicas, será necesario acometer una vasta síntesis de elementos contrarios. Ya la filosofía existencial-fenomenológica intenta una conciliación de lo objetivo y lo subjetivo, de la esencia y la existencia, de lo absoluto y lo relativo, de lo intemporal y lo histórico.

A esta actitud filosófica debería corresponder una síntesis social del hombre y la comunidad. Ni el individualismo ni el colectivismo son soluciones humanas: como dice Martín Buber, el primero no ve la sociedad y el segundo se niega a ver el hombre. Esas dos reacciones del hombre contemporáneo son el anverso y el reverso de esa situación inhóspita, de esa soledad cósmica y social en que se debate: refugiarse dentro de sí, o refugiarse en la colectividad.

Pero la verdadera posición no es ni una ni otra sino el reconocimiento del otro, del interlocutor, del semejante. Tanto el individuo aislado como la colectividad son abstracciones, ya que la realidad concreta es un diálogo, puesto que la existencia es un entrar en contacto del ser humano con las cosas y con sus iguales. El hecho fundamental es el hombre con el hombre. El reino del hombre no es el estrecho y angustioso territorio de su propio yo, ni el abstracto dominio de la colectividad, sino esa tierra intermedia en que suele acontecer el amor, la amistad, la comprensión, la piedad. Sólo el reconocimiento de este principio nos permitirá fundar comunidades auténticas, no máquinas sociales.

(de cuando los libros se leían y no adornaban bonitas repisas)

Pertenecer y no Perecer

2008-09-11T03:59:00.007-03:00

Toda mi vida fue (¿y por qué no es?) este planteo. Claramente no encontré ninguna respuesta porque:

a) Sería la persona más querida, rankeando entre la Madre Teresa de Calcuta y Juan Pablo II.
b) Lo hubiera publicado en un libro y me hubiera llenado de plata.
c) Me hubiera raptado la CIA.

Por eso solamente me limité a tratar de caerle bien a la gente. Para eso se necesita una receta para la que cuesta encontrar los ingredientes, y más aún, saber prepararlos. La receta podría estar compuesta por varios elementos, según cada persona. En lo particular, esa receta consta de buen humor, positividad, inocencia, sinceridad, simpatía, honestidad, etc. Lo que todos conocemos y creemos entender. Todas estas cosas pueden resultar factores importantes en la tarea de conseguir compañeros o amigos, pero no tanto así en la de mantenerlos.

Más allá de todo lo que implique tener y ser un amigo, hay que aprender que éste no es igual a nosotros. Aunque parezca algo hipócrita debemos aprender a cómo actuar con cada uno de ellos, ya que ningún Yo es igual a otro Yo... y como dijo el señor H. Cuartas hace unos días: "sólo así se logra el concepto de 'Nosotros' ". El Nosotros es una entidad, una sociedad mejor dicho, 'El grupo más alto al que pertenece un individuo' según el apunte de psicología que sostengo en mis manos.

Para formar un Nosotros y poder pertenecer a este grupo, nos preparamos durante toda nuestra vida. Esta preparación incluye la tolerancia hacia los demás.
He ahí cómo retomo el tema: uno debería, entonces, aparentar con todo su entorno para poder encastrar en él cual Lego. En este punto muchos dirán que no es así y que aliento a la mentira.

Según Wikipedia 'La tolerancia, del latín tolerare (sostener, soportar), es una noción que define el grado de aceptación frente a un elemento contrario a una regla moral, civil o física. Más generalmente, define la capacidad de un individuo de aceptar una cosa con la que no está de acuerdo'.

Aceptar una cosa con la que no está de acuerdo. Podría llamarse hipocrecía... pero se la llama tolerancia. Entonces concluimos en que la gente se prepara durante toda su vida para poder encajar en una sociedad, para poder aceptar las cosas con las que no está de acuerdo, para aparentar ser mejor persona y no herir sentimientos, para ser un Yo ejemplar. Pero no herir sentimientos incluye los sentimientos propios.

Ahora, ¿Cómo hago para no herir mis propios sentimientos? Esa respuesta tampoco la tengo, pero voy a hacer mi mayor esfuerzo por aclararla. El no herir los sentimientos propios es un tanto confuso para la mayoría, pero lo único que importa es la ley primera (y no escrita) de toda sociedad y base de la confianza entre dos personas: No traicionarse.

Esta 'ley' es aplicable a una persona, a la cual podemos pensar como Soma y Psiquis, Inconciente y Conciente, Dimensión Pública y Aspecto Íntimo, etc y etc. Listo, tenemos resuelta la ecuación y ahora tenemos dos partes en donde aplicar nuestra ley.
Entonces, ¿Qué sería no traicionarse?
El no traicionarse es cuestionarse todo... ¿Qué sería de nosotros si aceptáramos todo lo que nos dicen? Sólo seríamos autómatas fácilmente programables por cualquier Superestado o movimiento colectivo. El no traicionarse es no renunciar a las ideas propias, a nuestras deducciones, a nuestra lógica no impuesta. Es renunciar a todo nuestro yo heredado y formado por nuestros padres y nuestra sociedad, para poder fundar en base de él nuestro propio yo.
Esto no significa ser un rebelde, o al menos no sin causa. Porque el no traicionarse implica también el no traicionar a nuestras raíces ni predecesores, y es por eso que no podemos andar por la vida causando estragos de los que más adelante nos vamos a arrepentir. Pero tampoco reprimirlos para que nos carcoman por dentro, sino transformarlos en energía positiva para el buen progreso personal.

Todos necesitamos un grupo, aunque sea mínimo, en el cual apoyarnos y del que podamos formar parte para no sentirnos tan solos, tan incomprendidos, tan humanos. Es ahí cuando la humanización excesa lleva a la deshumanización del hombre. En el desesperado intento de encontrar pares, dejamos de ser nosotros para ser ellos. Perdemos la capacidad de actuar, pensar, calificar, razonar, movilizarnos, crecer, durar, permanecer y trascender individualmente y empezamos a a hacer todo esto como un gran grupo carente de personalidad. No queda más que imitar al resto, y a su vez siguen a un lider, que por más incoherencias que haga y/o diga suele ser el más inteligente, o mejor dicho 'el que se dá más maña'. De ahí empiezan a aflorar los estereotipos que todos conocemos. Desde un pequeño grupo de amigos hasta un movimiento político, cultural, literario o musical.

¿Entonces está mal pertenecer a un Nosotros? No, siempre y cuando éste no nos consuma para su uso personal y nuestro posterior desecho. Si es que acaso tenemos una vida útil, ésta está definida por cada uno y no por el resto. Nadie puede decir cuándo estamos capacitados y cuándo no, ningún gobierno puede decir cuándo una persona debe dejar de trabajar, ninguna estadística puede decir que una persona pasa a ser parte de una población economicamente pasiva y que esta es una escoria o sanguijuela, ningún ente nos puede dejar de lado si nosotros no queremos. La manipulación es tan normal que el hombre promedio la toma como dogma.
Pero no es algo muy fácil de cambiar. Como todo debe empezar con una buena educación y formación, siempre subjetiva. Esto es casi una utopía en el mundo actual, pero todavía (por suerte) hay gente dispuesta a enseñar cómo pensar y no qué pensar.

¿Y entonces qué? (diría Sábato)
El hombre necesita pertenecer a un grupo donde apoyarse y poder expresarse libremente. Pero este grupo no tiene que estar necesariamente formado por un ejército de iguales que contiene normas y obligaciones por cumplir, sino por gente diferente que sepa valorar al individuo como tal y no le imponga condiciones para su aceptación. No es necesario aparentar para poder ser parte de algo, y si lo fuera nada valdría tanto la pena; nada vale tanto la pena como para que un hombre libre pase a ser un hombre esclavo de su consumo y apariencia.
Uno es preparado desde que nace con el objeto de ser un ser extremadamente social y exitoso que debe relacionarse con todo su entorno sin importar si es de su agrado o no. Es preparado para ser inmune a las emociones que dejan un vacío llenado por el conformismo. Y esto pasa a ser una traición a la naturaleza propia de todo ser pensante, y más aún del siglo XXI. Cuando en realidad debería ser preparado para poder enfrentar todas las emociones y poder aceptarlas y que sean parte de nosotros para ser seres completos capaces de entender a otros seres completos. Llenarse de vida mutuamente para poder complementarse entre todos y así poder hacer una masa pensante con identidad propia e individual. Pero claro, las utopías son sólo eso.

Subasta de Ideas, Próximamente...

2008-08-24T03:25:00.001-03:00

Bueno, ante todo bienvenidos a los valientes y/o inconcientes que entran a este pequeño espacio que decidí empezar para poder expresarme con algo más de libertad y poder dejarles ensayos, escritos, reflexiones, anécdotas, confesiones, etc.

Para que no se coman las uñas en la espera de la apertura (sic), vamos con algunos datos irrelevantes que sólo están para consumir su tiempo. Ah, y para que sepa cómo va orientado esto y 'qué' es lo que lo escribe.

Nombre: J. Fabricio Pereyra
Fecha de Nac.: 14/05/91
Sexo: M
Estado Civil: Soltero - En Pareja
Ocupación: Estudiante Secundario

Establecimiento Educativo: Escuela Técnica nº 1, Ingeniero Otto Krause (Especialidad: Informática)

Datos aún más innecesarios:

Apodos / Alias: Molotov, moloto, Sic Soldier, Sic, sicky, Fab.
Aficiones: Música, Guitarra, Lectura, Escritura, Dibujo, Amigos.
Religión: Ns/Nc
Postura Política: Lo más objetiva posible
Humor Habitual: Positivo / Buen Humor
Hábitat Natural: Ciudad / Céntrico

Concluída la payasada, paso a hablar del blog. Como dije arriba, acá voy a dejar plasmada (en forma de bits) toda reflexión, todo impulso, todo análisis que tenga sobre temas que habitualmente enfrente cualquier persona en general. "Vaya novedad, nadie hizo eso hasta ahora"; pero bueno, es lo que más o menos mejorcito me sale.
Seguro que también algún concepto, extracto o exámen sobre textos literarios también van a tener su lugar en este espacio.

No sigo ocupando su tiempo, me despido deseando un buen viaje y agradeciendo por haberse tomado estos (y espero que futuros) instantes para leerme. Y recuerde: Estamos trabajando por mi bien.

Fabricio.